EMILY IN PARIS (¡SIN SPOILERS!)

Quiera la suerte que me coma mis palabras y que ‘Emily in Paris’ no sea, como me temo, la serie que más me haya entretenido en este 2020.

Why is everyone talking about Emily in Paris?

Estaba convencida de que me iba a gustar ‘Palo ¡tienes que verla!’, me decían mis amigas, que me conocen muy bien y, aunque esto de las expectativas puede ser un arma de doble filo, no me avergüenza reconocer que he estado pegada a la pantalla de principio a fin. Me da igual que vengan a quitarme mi carnet de docta erudita, porque ni lo tengo, ni pretendo conseguirlo.

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No sé si por los tópicos parisinos, porque París me trae muy buenos recuerdos (aunque tenga algunas lagunas), o por la guapura del chef Gabriel (me encanta la estructura ósea de su mandíbula), pero tenía muchas ganas de verla, así que en estos últimos días, ponerme un par de capítulos antes de dormir se convirtió en tradición (si se le puede llamar tradición a un hábito de una semana, porque solo hay una temporada de 10 capítulos) igual que son tradición las dos tres cuatro onzas de chocolate que me regalo después de cenar.

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El creador de la serie es Darren Star, el mismo señor que creó Sexo en Nueva York (si no te ha gustado esa maravillosa serie, ni lo intentes con Emily). Supongo que ante el éxito de aquella obra maestra, los señores que mandan en Netflix, viendo que estamos en un 2020 muy casero y lleno de incertidumbres, querían que mi pequeño cerebro de rubia nuestras cabezas pensantes no se expusiesen a otra decepción y apostaron por lo seguro. Me parece buena táctica. Además, huir por un rato de la realidad y refugiarse en este mundo de dineros, besos y fantasía, a las señoras siempre nos gusta. Habrá otras series sobre amor y lujo en Paris o en Teruel Nueva York (estoy volviendo a ver Friends y Gossip Girl, mi cabeza me pide eso), pero ya nos la conocemos muy bien y esta ha llegado en el momento perfecto.

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La duración de los capítulos es de 25 minutos aprox., ni mucho, ni poco, lo justo para contarnos cosas y hacernos reír, pero que nos quedemos con ganas de más.

Terminarla me ha dejado un vacío en el corazón y ahora solo espero que el mismo equipo de personas que ha diseñado la primera temporada, me cuente cómo continúa la vida de Emily en la ciudad del amor.

Y ya no digo nada más, que si no se me acusa de hacer spoiler.

Emily in Paris [Netflix] - abroparaguas.com

TERRAZAS Y PERSONAS.

Estoy sentada en una terraza de la Plaza de Santa Bárbara y mientras espero un café americano con hielo y un croissant relleno de chocolate, observo a dos señores que están en otra mesa, a una distancia suficientemente prudencial como para llamarla ‘de seguridad’, pero no tanto como para que mi oído no capte palabras sueltas de la conversación.

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El señor que está sentado enfrente de mí, lleva gafas de sol polarizadas, camiseta de manga corta y una barba gris y larga, como los moteros de Harley-Davidson que me suelen adelantar por la carretera. Me fijo a ver si tiene la clásica chupa de cuero colgada de la silla. NO. Se ve que está acostumbrado a la fría brisa que le ‘acaricia’ la cara cuando recorre la Sierra en su moto. Hoy en Madrid hay 13º.

Me encuentro tan ensimismada mirando al motero barbudo, que no me he dado cuenta de que me han traído mis alimentos e, inconscientemente, le he dado un mordisco al croissant. El suave crujir del hojaldre, mezclado con la textura del chocolate me devuelve a la terraza de Santa Bárbara ¡Qué rico!

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Desvío la mirada hacia dos señoras de una edad comprendida entre los 70 y la edad del sol, que se sientan en otra mesa. La de la izquierda se abrocha el enorme abrigo de piel que la envuelve (no es motera). Su amiga saca del bolso el ¡Hola! de esta semana y empiezan a comentar: ‘Esta chica está demasiado delgada”, “Déjame verla”, se sacan la una a otra la revista de las manos, como si fuese el juego de la patata caliente, pero al revés. De repente, la señora del abrigo peludo se levanta y se va, casi sin despedirse. Son las 13:00 y tiene que ir a casa para meter el pollo en el horno. Esta mañana dejó una bandeja preparada con verduras cortadas en juliana y patatas en rodajas. Es el plato favorito de Felipe, su hermano, que hoy está de Santo.

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Aparece una chica que lleva pantalones pitillo de pata de gallo, moño, zapatillas y abrigo largo. La chica se pide unas tostadas con jamón y tomate, un gofre con chocolate y un café ¿Será su comida? Mira el móvil compulsivamente. Está esperando un mensaje que no llegará hasta el viernes. Los viernes son cuando los ‘señores mareantes’ (como yo los llamo), sacan la agenda. Mientras tanto, la chica del moño con pantalones de pata de gallo, se pasa los días de la semana nerviosa, con esa maraña constante en el estómago, que la consume y le quema el gofre que ya está devorando. Físicamente se parece a la hermana de mi ex novio, pero no es ella; Lucía nunca se comería un gofre. Y mucho menos aun, se pondría unas zapatillas. Se enciende un piti y lo aspira como si fuese un camionero turco. Todavía faltan dos días para el viernes. Debería comprarse valeriana en la farmacia. A Lucía le sentaba muy bien. Mira el reloj, son las 13:45 y tiene turno de tarde en Zara de Fuencarral, así que se levanta y se va. Ojalá se olvide pronto del ‘señor mareante’.

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En el banco de enfrente se sienta un chico bastante rollizo. Trae en la mano una lata de Coca Cola y un bocadillo. Juraría que es de tortilla. Lleva un pañuelo en la cabeza y camisa de manga corta, pero este no tiene pinta de motero, lo que tiene es exceso de grasa que le abriga. Es el cocinero de un restaurante de Santa Engracia y lleva el pañuelo para hacer el paripé, en realidad está calvo. Debería dejarse de trucos y afrontar la realidad.

Pasa por mi lado un chico trajeado con la típica bolsita morada de Aristocrazy ¿se habrá portado mal con su novia y tiene remordimientos de conciencia, o es que ella está de cumple? Prefiero inclinarme por la segunda opción, pero una ya no puede fiarse, las flores que me envió Juan sin motivo aparente hace un mes, eran preciosas, pero yo soy alérgica al polen y a las mentiras.

Me saco el abrigo y luzco orgullosa el jersey granate que me compré la semana pasada en esa tienda de Argensola ¡Qué calor! A lo mejor también tengo que comprarme una moto.

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Me gustas, no me gustas.

Me gusta ver las estrellas en una noche despejada, enseñarle a quién tenga al lado las constelaciones y que me admire como si acabase de resolver el Teorema de Pitágoras. No me gusta que me entre agua en los oídos cuando me tiro de cabeza a la piscina y me cae muy bien Sebastián, el cangrejo de La Sirenita. Pocas cosas disfruto más que el primer sorbo de una caña muy fría después del trabajo.

Estrella Galicia on Twitter: "No, no, no… esto no es una caña, esto es otra  historia. #UnaHistoriaDiferente… "

Me encanta la ilusión que sentimos mis amigas y yo cuando fijamos los miércoles como día clave para vernos, pese a que todas sabemos que el miércoles que viene nos habremos olvidado y que no nos veremos hasta el próximo mes. No me gusta esta ‘nueva normalidad’, prefiero llamarla ‘nueva supervivencia’. Me gusta despertarme antes de que suene la alarma y concederme esos ‘5 minutitos más’, sabiendo que no se los estoy robando a la cuenta atrás que empieza en cuanto suena el despertador.

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No me gusta salir de casa con un 10% de batería en el móvil. Me parece una locura. Me quedo embobada viendo el cielo rosa de Madrid. Me gusta engancharme a programas bodrio de la TV para comentarlo después con mis amigas como si fuese el peor de los pecados. No me gusta la gente que no es amiga de la verdad. Tampoco me gusta llorar viendo una película dramática. 

12 Things Girls Just Don't Understand About Girls – Page 6

Me ha hecho ilusión encontrarme por la calle con mi nuevo vecino, que me reconociese (pese a la mascarilla) y que se acordase de mi nombre ¿Será porque yo no recuerdo el suyo? Me gusta cenar cecina y queso curado mientras hablo por teléfono con mi madre. No me gusta pedir un gin tonic y que me traigan algo que se parece más a una maceta llena de flores. Me gusta ir a una librería a comprar un regalo, ver un libro con buenísima pinta y no poder evitar comprármelo para mí también.

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Me gusta el olor a hierba recién cortada, aunque eso signifique echar mano de los antihistamínicos. No soporto que cuando estoy corriendo y me acerco a un paso de cebra, un coche acelere y me haga frenar. Confieso que más de una vez he deseado llevar piedras en los bolsillos para hacer alguna maldad. Odio llamar a mi compañía telefónica y que me pongan a la espera con esa melodía que me taladra el tímpano.

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Me encanta mandar un mail y recibir un ‘Estoy fuera de la oficina’ cuando no me interesa en absoluto que esa persona me responda pronto. No soporto cuando las etiquetas que vienen con la ropa parecen una novela de Agatha Christie. A veces las leo enteras a ver si al final pone quién es el asesino. Me encanta vivir en Madrid otra vez. No me gusta encontrarme a mi ex novio el día que he dormido mal y tengo ojeras de oso panda.

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Me gusta comprar flores los viernes e ir con ellas por la calle. También me gusta que la gente piense que se las voy a regalar a alguien, lo cual es cierto, son para mí. Me gusta ir a comprar el pan en verano porque me recuerda a mi infancia ¡Esa fue una de mis primeras responsabilidades! No me gusta que me traigan una cuchara de madera para comerme el postre. Me espanta estar al lado de una persona que tiene una higiene distraída. Me encanta Formentera en Octubre, es como regalarse un poquito de agosto en mitad del otoño.

CARTA DE MI EX A MIS POSIBLES FUTUROS (EX):

Fulanito de los Palotes (+34 6XX 555 888), ex de Palo, recomienda a Palomitaz de Maíz , (+34 6XX 999 888), española, rubia, de 33 años, abogada e Influencer (de Palo), residente en La Coruña, pero con posibilidad de desplazamiento y/o traslado a MADRID (no a Teruel). Tiene coche propio e inmueble a 5 minutos de la playa. Está aprendiendo de la vida a base de tropezarse varias veces con los mismos desgraciaos la misma piedra. 

Ella por ahora no busca marido pa’casar, pero sí un señor pa’viajar o pa’salir a cenar de vez en cuando en tiempos de COVID, que no sea consumidor de ansiolíticos y/o drogas, preferiblemente, pero puede consumir ibuprofenos los domingos de resaca. 

Alcoholismo tolerable.

Absténganse sujetos casados abiertos al poliamor.

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BIENVENIDO.

Al principio cuesta un poco adaptarse a él. Ha desterrado al traje de baño hasta próximo aviso y trae la chupa de cuero en la mano. Es un poco fresco y tiene un punto oscuro, pero una vez te sumerges en él, es encantador. Todo apunta a que viviremos muchas aventuras juntos… Yo ya te estoy sintiendo, otoño 🍂